DOR

A procissão passou ao meio dia

feito uma serpente insidiosa à minha porta.

As pretas velhas cantavam um tom acima

e o padre se aborrecia.

Já era tarde da noite

e eu fiquei lembrando da cantoria das pretas velhas

do olhar pintado de Jesus,

solavancando sob os braços dos fiéis

e da aberração do povo em contrição.

Já tive fé, mas está escondida

Já tive esperança, trancaram-na

Já tive certezas, sumiram.

A procissão repassa o que eu passei;

as penúrias das estações dolorosas

e em nenhuma delas desisti de mim e suportei.

Agora quem tem o olho pintado

e vive aos solavancos

sou eu, que chora e chora

Mas quem há de explicar a dor?

Quem é santo sentiu dor,

quem é pecador sentiu dor,

A dor deve ser uma coisa muito boa,

se procissão para ela há,

então, dignamente, sintamos dor.