Neste momento leio Fernando Pessoa em poesia dos Cancioneiros.
É uma poesia triste, porém de uma tristeza compactada de réstias de pouca esperança.
Não fosse aquilo que me prende à vida, eu não compreenderia que a poesia de quem supôs ser poesia, encabeçasse a rota insistente de pensamentos e anseios profundos, qual lago sujo que a lua visita à noite.
Quando Fernando Pessoa sofre, sofro igualmente.
Não porque o conhecesse, mas porque possuímos, juntos, eu e ele
a mesma matéria noturna de que fomos feitos quando do espocar da humanidade.
Uma poesia que se conhece única, original e primitiva,
que é o sentimento asfixiante e impotente diante da nossa miséria,que vem a ser injusta, de uma mão feitora e atemporal.
É uma poesia triste, porém de uma tristeza compactada de réstias de pouca esperança.
Não fosse aquilo que me prende à vida, eu não compreenderia que a poesia de quem supôs ser poesia, encabeçasse a rota insistente de pensamentos e anseios profundos, qual lago sujo que a lua visita à noite.
Quando Fernando Pessoa sofre, sofro igualmente.
Não porque o conhecesse, mas porque possuímos, juntos, eu e ele
a mesma matéria noturna de que fomos feitos quando do espocar da humanidade.
Uma poesia que se conhece única, original e primitiva,
que é o sentimento asfixiante e impotente diante da nossa miséria,que vem a ser injusta, de uma mão feitora e atemporal.
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