POEMA DE SER IRÔNICA COMO A PRÓPRIA VIDA

Talvez eu estivesse com sono

Ou nem com sono estivesse

Mas senti sono

Quando me falaram da vida

Em toda a sua importância

Morro de sono quando me falam da vida

E da alegria que preciso ostentar

Não preciso da sua alegria

Preciso do meu sono

Que me dá alegria

Hoje de manhã fui mais simpática do que devia

No meio da tarde já estava esgotada de tanto dar risada

À hora em que me deito é que me sinto viva

Todos os meus defeitos eu abro no zíper da minha compaixão por mim

Amo-me

E ao mesmo tempo,

Páro para pensar que não me amo mais como eu devia

Adulterei-me

E não gostei do que fiz de adulterado

Falei coisas que meu coração sentia

E o coração agora me dói, embora

Não doa mais se me maltrato

Tomo vinho

E não desmaio,

Desperto-me

Acho todas as pessoas ridículas

E acho uma infantilidade ter que me fazer às claras

Para que me entendam

E para dizer o que digo

Quando eu era jovem

Eu era mais verde no fora,

E mais azul por mim, cá dentro

Hoje sou casca de árvore,

Dura, dura

E aprendi o tempo de mascarar

E o tempo de olhar de cima abaixo

Sei quando mordo

E quando tiro os dentes

Gosto de amaciar e gosto de endurecer

Enquanto canto com voz de ninar santo

Hoje,

Nesse silêncio de quarto de convento

Nessa solidão emancipada em que vivo,

Sinto-me tão feliz por ser quem sou

Por não participar internamente dessa dança de roda dos endoidecidos

Só finjo que participo

Na verdade, nem dou a mão

Eu relo a mão

E saio de fininho

Tomo uma taça de vinho

E sorrio

POEMA DE QUEM NÃO TEM NADA A DIZER

Não vou escrever sobre nada

O tudo está em mim

E eu me calo

Canta um galo lá fora,

E eu me calo

Venta,

Eu me calo

Um vizinho assobia uma canção em espanhol

Triste e mal cantada

Me calo mais

Não posso desejar a ninguém esse

Interno diálogo que eu faço

Comigo mesma

Quando tudo

Quer me falar aqui de fora

Sei que me calo

E devo me calar

Porque hoje,

À hora de pensar em mais nada

Penso no tudo que estará

Partindo

Eu choro,

Não tendo mais o que dizer,

Me calo.

POEMA DO DESTINO

Permita-me chamar-lhe de calor
Calor é bom
Quero também chamar-lhe de destino
Destino é para quem sabe
Para onde está indo
Mas o meu destino
É coisa de moleque
Nem bem está aqui
Já está fugindo.

POEMA DO MEDO DO MEDO

Vou derrubar a noite

Com um gesto teatral

Tenho medo dessa noite

Tenho medo de ficar sozinha

Sinto que sou uma aranha que teceu a teia

E está pousada sobre o que construiu

Quando amanhece não sinto mais frio

Sinto calma

É como se o dia fosse uma aspirina

Que eu tomo para afastar a dor

Às vezes eu me descaso

No descaso

Às vezes me caso

No acaso

A noite está rindo de mim

Tudo o que mete medo ri do seu poder

Eu choro,

Triste, triste;

Se medo fosse bom

E eu, plena de medo

Era a mais bondosa criatura

Tinha medo nas pernas

E as pernas seriam boas

Tinha medo no olhar

E o meu olhar seria bento

Tinha medo nas palavras

E as palavras seriam mais do que benfazejas

Mas o medo faz isso em mim

Faz-me ter medo do medo.

CHEIRO DO MUNDO

Viajar para as estrelas

Essa é a viagem

Empreender a única coisa que o sonho suporta

E alenta;

O silêncio dos astros

- Só o pulsar do universo que se expande -

As magnitudes várias

As cores que matizam-se numa só

A virtuose do mundo

Que não se explica

Nem resolve-se,

Sabe-se;

É um saber tão pouco,

Tão passageiro

Tão sem curiosidade

Que apenas tombo minha cabeça

E respiro, afoita,

A décima parte

Do que conheço

E aquilo que não sei;

- Escuro imantado de segredo -,

Este, ainda assim, exala.

POEMA DA DOR SEM CURA

Graças a Deus que tenho devaneios
Se assim não fosse
De que me adiantaria ter que olhar esse espelho manchado
E me ver manchada através do aço?
Costumo me transformar em outros seres
Gosto de me sentir um tomate dentro da gaveta
A geladeira me fechando e me abrindo a qualquer tempo
Também quero me transformar em você
Que eu não suporto
Só para sentir em mim
Experimentar em mim
O seu desamor de mim, partindo de você
E mim, plenificado
Essa acidez que tomba,
Esse cinismo que mata
Gosto de ver você,
Como um tomate dentro gaveta
E eu fechando-lhe a porta à cara
Nunca acreditei em maldade;
Acredito em dor sem cura.

REFLEXÃO SOBRE A VIAGEM AO MEDO

Para voltar à Terra

Precisei dar duas voltas e meia

Num lugar escuro e assombrado

Não gostei do que vi

Gostei de ter voltado.

O melhor de voltar

É pensar que nunca deveria ter-se ido.

POESIA X CORDEIRÓPOLIS

Acordo com essa poesia já falando comigo

O monólogo que ela me trava

Me descontenta um pouco

Está tão cedo, as pessoas dormem

Ela me levanta a fronte

As interrogativas,

Os preços módicos que pago por me sentar aqui

A cabeça rodando e a voz da poesia, falando,

Falando;

Ao meio dia já estarei tonta de tanta abstração

Sossega, poesia;

Sou apenas uma mulher ainda de pijamas

Ainda cansada,

Com um relógio na mão

Um plano na cabeça

E à espera da hora de partir daqui

Sossega, poesia,

Deixa-me por um momento

Como se eu fora aquela mulher lavadeira de Cordeirópolis

Que só tem um tanque

E o dia a dependurar

Boa fortuna seria ser uma lavadeira de Cordeirópolis;

Mansa, como os cordeiros deveriam ser;

Protetora, como eu desejaria que os cordeiros fossem

Limitada, como os cordeiros pensam que são.

POEMA SIRI

Vivo como o catadores de siri mole

Manhã, bem cedo, para mim, é dia antigo

E à noite é onde enfio

Na confusão de lama e rama dentro do mangue

Todas as expectativas de arrancar

Se não o sonho,

A minha subsistência

Que me vem na forma de poema

Lúdico e leve;

- Objeto que desejo

E que me sustenta em alma -

Ás vezes, em siri mole

Que é o poema transverso;

Feio, e que me fere.

Qual é a visão do poeta para o mangue?

Lama, rama,

O prazer acabado da conquista

A continuação de busca,

Escuro a escarafunchar um pedaço pulsante de vida;

Quem não quiser se conhecer

Que se afunde...

LINHA DE ESPUMA

Um jato cruza o céu

No rastro deixa uma linha descendente de espuma

Olho para a linha que ficou, ali, solitária,

Atônita, descompletada,

Como uma cauda sem cabeça

Visto que o jato já se foi

E provavelmente já tenha há muito,

Pousado na Tailândia

A linha ainda continua, viva, frente à minha janela

Frente à minha vida

Frente aos meus questionamentos

Que nunca se dissipam;

Presa pelo frio do ar,

Imóvel, pela surpresa

De ser deixada pra trás

Linha, linha, que sentido

Havia para te deixarem

Sozinha e inútil, ali?

Vida, vida, que sentido

Havia para me deixarem aqui?

HÁ NÓS

Eu lhe diria;
“Dei tudo de mim”
Ele me diria,
“Dei tudo de mim”
Entretanto,
Somos vozes confessando
Um à direita
O outro à esquerda
O que não pudemos fazer
Nem por nós dois,
Nem pelo tudo
Que haveríamos de nos dar;
O tudo é uma história
Que no final,
Não há ponto final;

Em nós, contudo,
Há essa dor de ponto
Há esse grito de final,
Há nós,

E há final.

Todo final é trágico

Porque traz em si

A perplexidade do começo.

O MENOR POEMA

Já sabendo que minhas considerações são poucas
Venho escrever o menor poema do mundo
O menor poema do mundo

Não será aquele que contenha apenas uma sílaba
Como " Vá!"
Som diminuto, mas que resume um tudo,
Como um vaso oval, suas flores,

A água ovalada no cristal,

As hastes, hirtas,
A pétalas e os pistilos
Ou terá o menor poema apenas um "O"
De denominar a especificidade de alguma razão
Que nem necessite ser dita
Pois razão é razão;
O meu menor poema
Aquele que já terei escrito
Aquele que guarda em si o que já pensei
E o que já imaginei
Resulta num só um sentimento
E numa só ternura;
- Nuvem sozinha em meio a um céu de frio -
Meu menor poema é,
" Sinto".

POEMA DA FALTA DE FÉ

Na falta de fé,

Rezo uma missa em mim

Desfio um ofertório em latim

Comprido e denso

Todas as conjugações em latim terminam em "um"?

Um lamento aqui, um desapontamento lá;

Fiz os sacramentos da invencionice

E paramentei-me das poucas hóstias que eu tinha disponíveis

Volvi-me à direita

Quero avisar o meu espírito

Com letras garrafais

Que daqui pra frente é só destino

E que seja correto,

Sob a régua,

Que seja santo e bom,

Feito água benta;

Que seja batizado

Nas águas de um renascimento que ainda não conheço

Mas deve existir um renascimento

Deve existir a vida após a dor

Pós-dor é pré-contentamento.

CACHO DE BANANAS

Por que a bananeira deu somente bananas
E não deu o sal,
Não deu orquídeas roxas que o meu amor me deu,
O mel exato que a abelha desprezou,
O rio por detrás do meu passado,
A luz azul que à noite é meu quarto,
O gavião de penas lisas que mora dentro do elevador?
As bananas que eu queria eram o pretexto do acaso
Foram só bananas,
E eu queria um cacho
De luz, de sal, do mel
Do roxo das orquídeas,
Da falta do meu mal.

PA TA TI VA

Voa, patativa, voa
Vá em busca daquilo que já vi;
Tenho uma breve lembrança do que eu quero
E do que não quero mais,
Já me esqueci.
(Já lhe falei que a poesia para mim é passarinho?)

CAMUFLAGEM

Ensina-me a ser sozinha, e serei sozinha

Ensina-me a esconder-me por trás do véu

E a falar no artifício do raso

Ensina-me a usar roupas que se assemelhem

E se misturem à paisagem

De modo que eu me disfarce de folhagem

E não apareça

E não cresça

E não me espalhe

Ensina-me a ser ordinária

Tenho minhas convicções fechadas

Mas para abri-las, é necessário

Fechar-me

Ensina-me a fechar a tranca

Para tudo;

E para mim, a chave.

POEMA DA IMPOSSIBILIDADE DESTE MUNDO

Vamos falar de coisas imortais

O avesso do avesso

O olho de Deus por sobre o mundo

Escaneando tudo

E me acha aqui,

Sozinha,

A desfrutar desse ar da noite,

Ar de todos os tempos,

Também imortal;

Vamos falar da imortalidade dos desejos humanos

Que é só uma coisa;

Ficar.

Tornamos impossibilidade um outro mundo

Porque esse mundo em que vivemos

Nos torna imortalmente impossíveis.

SE EU FOSSE MATILDE

Se eu me chamasse Matilde

Certamente não teria esse olhar que tenho

A rebeldia dentro da ironia,

Nem quando calada, nem mais escondida...

Não saberia andar como eu ando

Os pés indo prá frente, o corpo malemolente

O fogo de busca,

Os cabelos entre meus dedos

As nuvens que me acompanham;

Se eu fosse Matilde

E soubesse cozinhar galinha ao molho pardo

Que tivesse um coque, preso

Um avental onde eu enxugasse minhas mãos

Depois que me fizessem amor,

Que fosse virtuosa e nervosa

Se eu fosse Matilde

E tivesse a tristeza do dia para enfrentar,

Sem saber o que é tristeza, o que é dia,

Eu seria a mais feliz das criaturas

Seria mais uma

Matilde, que nem sabe porque vive

E nem porque morrerá

Que comunga a hóstia daquilo que é bem feito no domingo

Que vive cruzando a fronteira da obrigação

Alvoroçada, para lá e para cá,

Sem que a poesia lhe assuste ou lhe visite;

Sem a primária angústia em que vivo

Sem as interrogativas de se desejar uma paixão
E apaixonar-se pelo novo, toda hora

Com os lábios, secos, descorados

E sem o perfume insidioso do meu instinto

Frequente e nativo, que eu ainda cultivo...

Ah, se eu pudesse lhe ser, Matilde
Eu me simplificaria, tomando a forma do seu ser;

No entanto,

Eu sei de tudo que toca dentro de mim

Dos assobios de ais

Até do ronco da motocicleta que me disciplina

Se eu lhe fosse, Matilde,

Ainda por um único dia,

Dentro da sua estreiteza e firmeza,

Eu nem me morria, nem me matava;

Eu só vivia;

Se eu lhe pudesse ser, eu seria mais bela

Porque a beleza não está no que é belo

Nem no que para mim é previsível;

A beleza está para ser descoberta.

POEMA DO AMOR SIMPLES

Queria ter um amor simples

Que me levasse até uma beira de rio

E que ficássemos sentados, juntos

Olhando a água que faz círculos

Naquele silêncio que diz o que não necessita ser dito

De vez em quando,

No momento único

Quando um passarinho cruzasse o céu,

Numa parábola de sustentação de asas,

Ele me diria,

" Olha lá o passarinho!"

E eu lhe sorriria, conivente,

Por saber que ele também ama um passarinho

Compreende-lhe a existência

Sabe-lhe seu vôo,

E a sua destinação que nem nós sabemos

Voltaríamos novamente ao silêncio que não nos mata,

Mas nos alimenta,

Como o conhecimento das enciclopédias fechadas

E eu me saberia amada

Sem que muitas palavras precisassem ser pronunciadas

Amor para mim é isso;

Silêncio, o comprometimento mudo e estático,

E às vezes,

Um passarinho que passa.

POEMA DE DOMINGO

O pé de cachimbo do domingo já começou

Estou plena de distenções

Doem-me as pernas

E dói-me o sentimento do sábado que já se foi

Para viver esse domingo insalubre

Convoco a mocidade alegre do meu passado

Para abrir o dia,

Manter o dia

E passar o dia ao meu lado

Caio por sobre a cama e divago

Imagino o que seria esse domingo

Na Polinésia Francesa nesse momento

O que a Polinésia Francesa sonha num domingo?

Sonharia com a visão dessa minha janela

Um parque a céu aberto, um sol ardendo

Um vento que bate, desobediente,

Um quarto aceso, uma promessa,

Um desejo ingênuo de ir para o estrangeiro...

Domingo na Polinésia é mais um dia de domingo

Aqui, onde estou, é pé de cachimbo

Nem tão bom, nem tão ínfimo

É só domingo;

Se Deus fosse imaginativo, amanheceria domingo

Com bandeirinhas pintadas cruzando o céu

Homenageando todas as constelações

Eu elegeria a bandeirinha mais singela

A mais tímida, aquela que ninguém vê

E lha ofereceria,

Para que você enfeitasse seu terno branco de domingo

Com minha lembrança e o meu cuidado.

Domingo precisa ser dia de festa,

Em mim, no caos,

Na escuridão das minas,

No mais fundo do mar,

No mundo em que você vive,

Há que ter festa;

Há de ser festa também na Polinésia.

MEIO DIA

Queria lhe dizer que hoje,

Depois do meio dia,
Houve um silêncio de debaixo da terra;
Olhei no chão por onde eu pisava
As formigas estavam imóveis
Os buracos suspiravam de pena enquanto eu passava
Aqui, dentro de mim,
Por tudo o que vivi,
Ficou adjuntado
Queria lhe dizer
Anoiteceu, faz frio,
Os ventos resolveram retornar,

Tudo aqui é meio tristeza

E meio alegria ;

Queria lhe dizer,
Aqui dentro de mim,
Ainda é meio dia

NADA

Tenho gostado de fechar meus olhos
Ficar na escuridão;
Retirar da escuridão a fina flor do abstrato
O ilusionismo do nada que tudo sabe de nada
Que é o apagar das cores que imprimo
E que os meus olhos abertos, obedientes, filtram
A escuridão pode ser mais do que fidelíssima
Pode ser também a guardiã dos impulsos
E a mãe da minha cautela diante da vida
Pessoas que conheço aconselham-me de tempo em tempo
Dirigem-me como se dirigissem um balão,
Às tontas, ao vento;
Indagam-me do meu sono, das maçãs redondas que comi
Do leite puro que haveria de tomar antes disso
E sempre depois daquilo,
Da festa de aniversário que terei que suportar;
Tenho sorrido simpaticamente de volta às caras mais compreensivas
Tenho tentado ser compreensiva no que me é permitido
Tenho agradecido com reverências formais esses conselhos inúteis,
Tenho me tornado dócil, assustadoramente convidativa
Implacavelmente macia, dirigível,
Um leque, a quem possam abanar
Mas tenho mandado, intimamente
Tanto as pessoas,
Como seus conselhos comerciais
Ao fundo do fundo do inferno
Se houver inferno no fundo,
Embora, muita vez não possa demonstrá-lo,
Tenho que acatar de alguma forma o justo
Que chamam de amor que é o atento zêlo;
As pessoas que conheço são mais sensatas do que eu
Mais sábias do que eu,
Mais articuladas do que eu;
Sabem se livrar de tudo
E eu, que não me livro de nada?
Tudo me dói e tudo me é carga
Neste momento, de uma solidão aliançada
De uma solidão que eu atraí à forças ocultas
Insensatas,
Fecho meus olhos devagar,
Gosto do que vejo
Gosto do nada;
Ah, se o mundo pudesse ser nada
Se eu pudesse ser nada
A infelicidade que sinto, seria nada
Nem o nada, nada.

POEMA DA MESMICE DE ONTEM

Nas mesmas mesmices de ontem,
Encontro-me hoje
Juro que não respirei mais profundo
Do que respiraria
Na verdade, nem me mexi de medo
De apatia,
De desespero
Porque eu queria
Que alguma coisa desabasse por sobre mim
Podia ser um armário
O armário, esse coitado,
Está ainda no canto da sala, branco de susto
E com a boca escancarada;

Desconfiado
Que ninguém, nem mesmo eu
O tiraria do lugar
Pudesse uma chuva cair agora
Eu me sentaria à varanda, desconsolada e mórbida
E lhe diria,
Oh, chuva dos meus tempos
Chove-me mais,
Chove-me tudo o que pudesse
E o que soubesse;
No entanto, aqui onde estou
Tem céu azul e tédio demais.

DEDICADO A QUEM NÃO MORRERÁ

Diga-me que quando você morrer,

E duvido que morrerá,
Que levará consigo um dos meus poemas
Que estará rezando um dos meus poemas como se rezasse

O credo para quem crê em mim
Para livrar sua alma de pecador

Que pecou comigo
E de arrependido de alma num sufrágio
Diga-me que um poema meu lhe libertará dos males
Adquiridos nesta passagem absurda dos seres
E que lhe lavará as vestes
De um branco puríssimo que encantará
Espírito por espírito

Lá onde eles moram
Na cadência dos meus versos
Que não rimam
E nem têm sentido
Diga-me que me levará consigo,
Para onde você for
Para o azul dos ares
Para a poeirinha que voa
E que ninguém vê
Posto que é o tempo
Passado entre nós na terra
E ainda viva, entre nós, no ar
Mas diga-me que minha poesia
É a sua esperança e a sua saudade
A sua dor, como é a minha dor
E a sua rendição de alma

Como a minha própria alma;
De consolo e de renovação

De pureza e de leveza
Diga-me que a minha poesia foi o que lhe manteve
Firme nas enrolações das crises
E frágil nos momentos da minha mais pura ternura
Pois é isso que lhe dou;
Pra sempre
A minha poesia,
O meu sentido de explicação do mundo
E o meu olhar, farto, alentado,
Que vai embutido dentro do meu verso
O olhar de quem sabe que tudo é vão

Mas não é vão o que lhe leva longe

Que seja o meu verso o que lhe levará

Essa poesia ainda ingênua,

Ainda desejosa de ter asas

Para que a poesia lhe seja leve,

Para que eu ainda, lhe seja leve,

E lhe deixe voar.

TRISTEZA FRIA

É uma tristeza fria

Uma tristeza comum,

Portanto, fria;

Jamais poderei explicar-lhe a minha tristeza

Descrevê-la, contá-la

Em suas miudezas

Nas suas cutucações ocultas

Nos seus minúsculos e invisíveis alfinetes

Nas misérias da minha alma

Que é uma alma menor, falha

Mal formada;

Jamais poderei mostrar-lhe a minha tristeza verdadeira

Porque me envergonha

Toda tristeza é impossivel de descrição

Eu a sei, de mim

De como me fere a transcrição

E a oposição de espelhos

Ao trazer de volta,

Algum momento em que fui mais feliz

Um pedaço de segundo que fosse,

Como no dia dos meus anos

Num tempo atrás

Eu era a própria personificação de uma alegria

Tonta,

Benevolente comigo mesma

Irresponsavelmente livre,

Naquela amplidão de vida que ainda havia de acontecer

E é essa tristeza limitada e solitária

Contudente e que me lateja

As têmporas, a jugular

Essa infeliz amarra,

É o tempo, impetuoso e vingativo,

Que não pára.

POEMA DO PÓ DA VIDA

Venho desculpar-me das minhas ações

Tantas ações que são minhas, animais

Outras, bissextas quando são sublimes

Mas preciso da tolerância de todas as pessoas

Dos que me compreendem, e

Ainda assim, amam-me

Amam-me pouco, bem sei

Não posso exigir que me amem demais

Há muita coisa no mundo para ser amada

Entre essas coisas,

É preciso amar o par, o filho, o gato,

A flor seca que ficou dentro do livro,

O mar pintado, o encantamento do circo;

E se me amam, um pouco que seja

Já me vale

Desculpo-me agora diante daqueles

Que não me souberam amar

Posto que eu não os soube amar.

Perdão se não amo de fato

Tenho aprendido coisas durante a minha existência

Coisas nem tão valiosas assim,

Como calcular a distância do trem que parte

Dentro da hora da sua partida e chegada

Sem que isso modifique a humanidade

Ou me modifique interiormente

Tenho compreendido o tempo que a abelha passa

Entre a flor e entre o trabalho de processar a flor

Sem que a flor deixe de ser flor

E abelha nem sequer note se há beleza na flor

Mas não tenho aprendido a amar a quem não preciso amar

Tolerem-me, todos,

Se não fui e ainda sou

Este ser que olha tudo e não remenda

Se a compaixão que demonstro é a auto-compaixão

Que só tem resmungos para si própria

Onde o vértice do meu mundo sou eu mesma

Que só conhece o absoluto dentro do eu

Perdôo-me também, dentro do meu abuso;

Busco uma humildade que até então não conhecia

Uma inferioridade que necessite ser nobre

Um abaixar de olhos, submisso

E digo para mim mesma;

Eu sou o pó da vida.

POEMA DE QUEM ACORDOU AGORA

Enquanto eu puder ouvir

La vie en rose

Me lembrarei de você

Você é a língua mais francesa do ocidente,

Estrangeira e inacessível,

Soberba,

Distante e ainda assim,

Coisa de seduzir,

De me levar para onde já estive

E onde já gostei de estar

Hoje, dentro das milhas da lonjura,

A sua graça me basta

O seu sorriso me basta

O seu cuidado me basta

La vie en rose me traz a recordação mais serena

De nós dois

Porque a sua recordação de hoje é que me é serenada

Uma calma,

Um discutir de passarinhos,

Só arrufos,

E um vento que passa.

BRINCAR DE SER

Vou debruçar-me à janela da minha calma

E observar os ventos que mudaram a direção da cidade

Onde havia um poste, essa noite mudaram-lhe o lugar

Até agora o poste está andando às tontas,

Atrás do seu destino

Eu também mudei

O que era permanente

Ficou móvel

Estou aqui agora

Amanhã estarei acolá

Dane-se a vida

Com suas coisinhas de procurar sentido

Dane-se o princípio da vida

Que ninguém descobre qual é

Dane-se a gravidade,

Que me me prende ao solo

E que eu ignoro

Dane-se o tratado de Tordesilhas

Que dividiu o que não se podia contentar

Dane-se o fisco

Que me fisga, e eu morro;

Dane-se eu também

Que já me fui, me vou

Me volto

Me troco de lugar

Agora vou querer ser você

Você e suas intenções mais nobres

A sua nobreza me assusta

- Nobreza é o mais indigno dos atos -

E porque me assusta,

Vou querer provar e ver como é ser nobre

- Ser nobre é a coisa mais doida que quero fazer -

Roubo-lhe a sua nobreza

Para amanhã de manhã despir-me dela

Só pra brincar de ser-não-ser

Ir-voltar

Falar-calar

E observar a cidade

Com os olhos de você no hoje

E os olhos de alguém no dia que ainda vem

Bom mesmo seria brincar de peteca

Na falta de peteca, quero brincar de ser.