POESIA MORTA

Hoje não consigo escrever uma linha
É porque o amor por mim mesma já voou
O amor dentro de mim foi-se como um kamikaze
Deve ter morrido,

Deve ter matado
A única coisa que eu tinha;
Essa poesia minha,

Tão generosa, tão boa,

Às vezes feita de anjos,

No lado obscuro da vida

Às vezes feita do mal

No lado feio em que existo.