PERDÃO

Perdão, Senhor,

se sou indisciplinada e rude

Se sou maré,

inconstante e caprichosa

quando devia ser lua,

a reguladora pontual da maré.

Perdão, Senhor,

por desejar ser a fruta

e não ser a árvore

e por maximizar os grãos de terra

fazendo deles, montanhas aos meus pés.

Se há perdão, tenho que ser perdoada,

pois o próprio perdão não perdoa,

antes me vinga

e raivosamente, mata.

SEM AR

O primeiro passo para a discórdia é a má ação
e o segundo passo, se é que há, é a conseguinte palavra
Hoje eu me vejo dentro da discórdia.

Se houvesse palavras duras, eu as compreenderia
e se houvesse as amorosas, as cálidas,
as de boa ventura,
eu também as compreenderia,
com seus motivos interligados às ações.
Mas não houve palavras seguidas da ação.

Neste momento, não estou alegre, nem triste;
estou sem ar.

INSPIRAÇÃO

Visita-me,
toma a minha fronte e me beija
Toma a minha visão
e dê-me planícies,
dê-me montes,
dê-me horizontes de superação.
Apenas não me esqueça,
nem tardes no encontro.
Somos as partes somadas
e quando vier,
me chame de amada
que eu lhe chamarei de inspiração.

PÁSSAROS

Tomemos a iniciativa de nos preparar para o melhor
O mundo é casa e casulo,
se nos desfazemos delas,
se alçamos vôos,
é porque está previsto.
Jamais nos contentemos com a escravidão,
nem com a condição de quarto.
Alcemos vôo,
sejamos pássaros.

LEITURA DA ALMA

As leituras da alma são assim;

ora prosa louca de cronologia avessa,

ora um pouco de jornalismo,

em sensacionalismo aberto.

A minha alma, quem sabe ler,

lê ao modo de braile;

são tantos pontos iguais,

mas que diversidade!

BUSCA

Vamos para London, meu bem

Não veremos o Tâmisa,

não veremos o Mercado das Pulgas

não visitaremos as Torres de Londres...

Estaremos visitando nós dois, reciprocamente

cada um buscando no outro o auto-conhecimento

que de um e outro vem com o tempo.

London é só uma cidade,

como o Rio é Rio

e como Tocantins é Tocantins.

Aqui ou ali, o que necessitamos é

fuga breve e busca longa...

London ou Tocantins

serão para nós, o curial terreno.

DOR

A procissão passou ao meio dia

feito uma serpente insidiosa à minha porta.

As pretas velhas cantavam um tom acima

e o padre se aborrecia.

Já era tarde da noite

e eu fiquei lembrando da cantoria das pretas velhas

do olhar pintado de Jesus,

solavancando sob os braços dos fiéis

e da aberração do povo em contrição.

Já tive fé, mas está escondida

Já tive esperança, trancaram-na

Já tive certezas, sumiram.

A procissão repassa o que eu passei;

as penúrias das estações dolorosas

e em nenhuma delas desisti de mim e suportei.

Agora quem tem o olho pintado

e vive aos solavancos

sou eu, que chora e chora

Mas quem há de explicar a dor?

Quem é santo sentiu dor,

quem é pecador sentiu dor,

A dor deve ser uma coisa muito boa,

se procissão para ela há,

então, dignamente, sintamos dor.

POEMINHA DE COMPARAÇÃO

Minha mãe foi a criatura mais frouxa que já conheci.
Não ralhava, não alterava a voz,
não manifestava dor, não castrava ninguém,
não me obrigou a comer ovo.
Minha mãe não morreu dormindo,

mas bem era a cara dela dormir

para não acordar nunca mais.
Minha mãe não soube viver como eu sei agora;
deve ter entrado no céu e se acomodado por lá,
sem um grito alto.
Deve ter balbuciado assim:
"Que lugar mais fresquinho esse,

bem melhor que Ribeirão!"
O céu e minha mãe devem ser mornos, entretanto
E o que é morno, eu desprezo, minha mãe...
O que eu gosto é de quente fervendo

ou gelo que prega na gente
No mais, eu devia ser como minha mãe;
e se não sou é porque não me mereço.

POEMINHA COMUM

Alguém aí me lê?

Então já pôde compreender meu estado

de solidão e falta de solidão.

Quem está perto, está longe

e quem está longe, longe foi.

MÁ

Ninguém me procura

e ninguém sabe mais quem eu sou

Nem eu sei mais de mim,

apenas o conhecimento de algumas digitais

por sobre a cera dos móveis

e três ou quatro fios de cabelo na escova sobre a pia

mostram a minha presença.

Se eu me for, quem finalmente dirá,

"Ela foi santa, serena,

compreendia e realizava coisas ardilosas,

sabia cantar, costurava meias, limpava a prata da casa..."

E se eu não me for,

e ficar aquém das paredes,

de modo invisível e envergonhado,

o que dirão?

Dirão que desisti,

porquanto não fui santa, nem pacífica,

fui má.

O AMOR DA POESIA

Qualquer coisa que eu diga hoje será pouca;
Os móveis respiram, as cortinas estão aliviadas
e eu me coloco em pé em frente à poesia:
que não é minha, mas é como se fosse;
é a única e verdadeira companhia.
Porque os amigos se foram
o amor que me ama está ausente, off
e a poesia...
essa não sabe o que é ir embora,
sempre soube me morar.
Bendita poesia e bendita morada que sou eu;
somos o que as comadres lá de Minas são,
não importa o tempo que faz,

quem morre, quem nasce,
somos só nós.

A TRISTEZA DE CLARINHA

Clarinha está com uma carinha triste

Clarinha finalmente conheceu o mundo,

seus bichos, suas noites de inverno,

as caras medonhas dos homens à noite

e as caras medonhas dos homens

também quando amanhece.

Soube que os bolinhos de fritar

sofrem quando são fritos,

que os balões de gás da sua infância

deviam berrar quando lhes estufavam,

e Clarinha agora sente medo.

Não tenha mais medo, menina,

porque tudo passa

e o que não passa,

passará, enrodilhado

com aquilo que passou.

Música preferida de Clarinha, que precisa crer no sol e nas tardes preguiçosas de algum Itapoã

PEDRA E ÁGUA

Gastamos um minuto na interlocução
Eu falei pedra e ele falou água.
O que não soubemos é que a pedra pode represar a água
e que a água pode erodir a pedra.
Ficamos mudos,
e a expectativa de recomeço ficou suspensa no ar.
É que o ar também segura pedra e água,
então, para mim, está tudo certo.