ANTES

O que era antes foi o antes.
O antes é uma palavra absurdamente suicida;
quis ser e já se foi.
O que é agora é coragem.

DO QUE FALO

Falo de coisas simples para libertar as complexidades.
Do que sou, não sei  muito ainda
mas sei do que fui.
E naquele tempo, tampouco sabia muito;
verossivelmente nada.
Foi preciso que as minhas primaveras se juntassem,
uma após as outras,
que as folhas verdejassem, depois caíssem,
e que o frio chegasse, que o verão torrasse;
foi preciso o suor ácido por cima da testa
e foi preciso descanso de mártir quando a guerra acaba
para que eu me tornasse uma criatura sapiente e calada.
Mas do que eu calo, falo,
e agora já nem sei do que falo.

O TERÇO

Para rezar o terço,
diminuí meu nome
que é tão extenso,
esse meu grosso nome...
Para rezar o terço,
diminuí meus braços,
que são tão extensos,
esses meus fortes braços...
Para rezar o terço,
diminuí os versos
e só falei de anseios,
de pedir perdão,
para murmurar as faltas
e eram tão ricas as minhas palavras!
Para rezar o terço
falei de mim
e quando falei de mim
reduzi-me a nada
Só a divindade espia
quando o terço cria
a linha de pecados
que a corda que expia.
Para falar de mim,
fugi de de mim
falei do terço
que arrebata,
e que acolhe
o meu nada,

CANÇÃO DA PITANGA

O gosto da pitanga por debaixo da chuva fria,
o estremecer dela,
o anúncio da acidez e da doçura quando estia,
o ar fresco que morde a fruta
e o círculo vicioso da gratidão
ante o belo, o inevitável e da natureza, o grito.
Comer da fruta e digerir a vida.

CANÇÃO DO TÉDIO

Oh, lenço amarrado ao pescoço que és tu, vida!
Assenta-me bem, mas que desconforto
em meio a este calor de fracassos e cismas!

O TÍTULO DA ROSA

Este é o título da rosa que me destes: o desespero;
e este é o meu suspiro pela morte da rosa.
Viveu em si, vibrou-se,
adquiriu a cor escarlate de seu clímax
para depois enfiar-se no túnel escuro
e estrebuchar de dor e arrefecer-se.

O desespero angustiou-me a fala
quando a rosa seca já tinha
o único significado ao qual  se permitira.
Então, o título foi outro: o alívio.

BASTA-ME

O telefone está tocando lá embaixo
e eu me zango.
Para bastar-me, basto-me
e para só viver,
somente vivo.
Eu, este meu lado triste,
aquele meu ar alegre,
com minha companhia
austera, honesta,
insuportavelmente descritível.

BELEZA

Achar beleza dentro de si mesma;
contar as belezas,
como se contasse as múltiplas tristezas;
e mais do que beleza,
achar aquilo que nos faz perfeitos
depois de nos terem tirado
a beleza, a beleza e a beleza.