ANJOS E CAMINHOS ERRADOS

Estou num momento em que, se há anjos
Um pousou agora sobre meu ombro direito
E me sussurrando ao ouvido
Me mandou trilhar o caminho
Onde, se há maldade, eu como a maldade
E se há conveniências, eu recolho todas
E ainda mando timbrar em cartório com selo de eternidade
O pré-contrato da ambiguidade que me tornou assim
Hoje, estou caindo de madura
Amanhã, uma serpente
Que eu disfarço debaixo dos meus guisos de euforia

De lerdeza e de preguiça

No dia em que me apaixonei

Senti que estava indo para o caminho errado

Onde as placas de indicação eram todas adulteradas

E não havia anjo que desentortasse

Agora que me desapaixonei

As placas nem foram retificadas

Só tem um anjo à porta da estrada

Ele está com o dedo em riste

Dizendo,

"Volta"!

Eu não volto, não

Anjos não sabem o que é amor

Nem o que é a praga do desamor

Anjos sabem de sussurro e sopro,

Eu sei de dor.

POEMA DE SONHAR

Quando sonhei esta noite
Vivi aquele momento de mulher sozinha
As pessoas que povoavam o meu sonho falavam como camelôs
Cada um falava mais alto
Eu não;
Eu era aquela que ficava na observação da cena do crime
O sonho me traz uma lucidez que ninguém na vida me dá
Nem as sessões de falar de mim mesma
Momento de sacar o revólver e me encher de balas de confete
Nem quando eu explico e explico aquilo que não sou
O sonho me traz exatamente o molde de que sou feita
Por dentro, imagens
Por fora, plasticidade
Tudo que está acontecendo,
Eu fico num canto, vendo
Maldito quem inventou que sonho é a interpretação da vida
Sonho bom é espelho,
Não é explicação.

CONFIRMAÇÃO DO ADEUS

Nem soube contar quantas despedidas lhe fiz
Cada despedida era diferente, entretanto
Um dia eu falava "adeus" e chorava o Mar Morto,
Mais sal que água
Noutro dia eu pronunciava "até nunca mais" e o choro
Partida de futebol,
Começava com a esperança das turbas dentro de mim,
Terminava em noite solitária, eu e o rádio...
Quando lhe digo "adeus", sei que digo adeus a mim mesma
Aos meus compromissos mais geminados
Aos meus futuros de instáveis cartas de baralho, empilhadas
Se lhe digo "adeus" agora
Se lhe digo "até outro dia"
Se lhe digo" parta-se de mim"
Foi porque me disse
"Parti-me de mim"
Parti-me em dois pedaços
O adeus que eu disse está aqui
O adeus que eu direi ainda está à frente da estrada
Sozinha, estou eu, portanto,
O adeus é só a confirmação do fato.

A LESMA E EU

Há tempos que eu não via uma lesma andar
Quase pisei numa quando vinha absorta contornando o canteiro de flor
Ao simples pensamento de esmagar uma lesma debaixo do meu salto

Me fez pular
As lesmas não têm sentimentos, nem consideração
Só lesmam e passam
Naquele universo simples de passar
Medito na vida e vejo que ela também passa
Os mistérios que me intrigam,
A cor rosada das bochechas da criança no colo da mãe
Os ventos frios que sopram de madrugada quando quero ressonar

O segredo do trote do cavalo que só sabe marchar pra frente
Só desses pensamentos é que me ocupo
E se há vida perto de mim, vislumbro-me
Tudo o que é vida me excita
E o que não é também me instaura
Um medo do inexistente
Um medo de não existir mais
Por que não fôra eu uma lesma
E a lesma, eu?
Eu, se fosse a lesma, saberia agora que passo
Ao risco do salto do sapato,
E a lesma, eu,
Aquela que não dorme e indaga.

MISTURA FINA DE MULHER

Um silêncio de pó de móveis
Uma sabedoria dos simples
Um gesto de animal depois do prazer
Um calor de forno que assa bolo
E um desejo de invencionice
Que cria a perfeição
Estado de maresia
Estado de pós morte
Assim é que me encontro
Não sei se triste
Não sei se doce

Estou,

Acima da dor

Abaixo do gozo,

Naquela região onde os sentimentos se misturam

Então, estou assim

Mistura fina de mulher

Um pouco da indagação do medo do futuro

E do presente,

Um pouco de sorte.

Quem nunca sonhou numa manhã ardente como a primeira de Setembro

Como a de hoje

A primeira que me viu verdadeiramente feliz

Em que o céu nem de longe me lembrou os tempos tenebrosos

Que deixei na curva lá de trás

Nunca saberá o que sinto agora

Tenho desejo de escrever

Mas não consigo

E o que tenho

É só felicidade

O estado da felicidade é nocivo aos anseios do poeta

É o alho amarrado que espanta o vampirismo do meus versos

Por isso acho-me só,

A poesia, assustada, já voou...

FORMIGUINHA

Há uma formiguinha andando por sobre a beira do meu copo

Estou achando graça nas perninhas afoitas da formiguinha

As articulações são frágeis e ridiculamente nanométricas

Percebo-lhe andando, mas não percebo-lhe o andar

Só o movimento rápido de rodar,

A circundar o copo, sem que a saída ache

O copo está irrepreensivelmente paralizado

Se fosse gente, seria meu amor, inerte,

Atarantado de prazer sentindo meu pouso leve

Enquanto eu lhe circundo o tórax

E lhe arrebento a pele

Mas é um copo

E a formiguinha está, inutilmente

A despertar em si apenas o que sente

Distração, talvez

Talvez, contentamento

Até que se canse e pule para o vácuo

Nisso reside o amor da formiguinha para o copo

Um, oportuno e desatento,

O outro, desespero e movimento.

RETRATO

Hoje vi uma rua poeirenta e suja

Uma rua de periferia,

Abrasileiradamente desleixada

Lembrei-me do seu retrato

Que estava amarfanhado em meio às notas da minha carteira

A rua não estava sozinha

Era um apinhamento de gente,

Pernas coloridas de bronzes de nascença

Uma festa animalesca de camisetas vermelhas

Crianças chupando picolé e as velhas na calçada,

O pó acobreado ardendo os olhos

O calor, o calor,

E a rua, plena

Seu retrato é o único sinal de vida que carrego

Na imagem única, seu sorriso enfadonho e cru

Nada restara daquele sorriso in loco que eu guardara

As cores do retrato explodiram seu afeto

Meu afeto esvanece-se e derrete-se na calçada

É só um retrato, desapinhado,

É só um momento do passado,

Um risco fotografado,

Você não ficou em mim

Eu nunca lhe fiz morada
Passei, passamos,

Enquanto a rua passa.

NÃO FALO NADA

Tenho desanimado de viver

Ou a vida desanimou de mim?

Vejo e o que vejo é o que sou agora

Essa cadeira velha,

Esse encosto acomodado

Estas pernas sem razão de ser...

Penso no que fui e no que teria sido

E não me refaço

Se eu fosse uma cadeira

Como aquela que vi beirando a sala da vitrine

Uma cadeira nova

Uma cadeira que tivesse aspirações de ser mais alta

Mais acabada e sem pressa

Mais para vento do que para assento

Mais riso do que siso,

Por certo eu já seria feliz.

Hoje murmuro por sobre a cadeira que sou

Aqui, num canto,

Infeliz;

Questiono quem me machucou

Questiono minha própria mutilação quando não era inverno

Quando não era verão

Quando eu não era nada

Nem sonsa eu era

Nem tímida,

Nem atarefada

Eu era, apenas

Agora sou assim,

Rígida e malquebrada

Resmungo se alguém me cerca

Mas ainda assim

Não falo nada

Como antes

Não falo nada.