VERDADE

Quando me falares a verdade

que tu a digas bem devagar

verdades são o ar que se engole pouco

e que se engole sem notar

Mas quando me falares a mentira

- pérfida criatura do subterrâneo -

que tu a digas de um modo instântaneo

que seja breve o teu falar

e que seja breve a escuridão da tua fala

mentiras são a terra

que engole alguma verdade

que ainda não se pôde revelar.

POEMA PARA ARGENTINA

Que saudades de ti, Argentina

da fala nervosa da tua gente

e das figuras espigadas

sentadas nos cafés nebulosos

de cigarrilha e açúcar.

Hoje choveu aqui onde estou,

bem no meio da tarde;

A tua Buenos Aires entrou pela sala adentro

rigorosa e festiva num mesmo tempo

Dançaste um tanguito de menos

às quatro horas em ponto

e me fizeste enredar no teu frio suave

como foi suave sentir teu frio sobre um tigre aberto,

livre, de vento rasteiro congelando meu rosto

por cima do meu deslumbramento

de te sentir nua

e de te sentir inteira.

Ah, que saudades de ti, Argentina

Pudesse eu sentir novamente as tuas peles frescas

e te pudesse envergar, Argentina,

Seria eu um bicho que voa longe

Te pousaria sobre uma avenida escancarada

larga como um ventre de mãe

e trocaria minha nacionalidade duvidosa

pela respiração ritmada do teu sangue quente

pela pátria de um único passo teu

melodioso e diciplinado

pobre plebeu europeu,

mas digno da minha hoje condição de mártir...

Argentina que me roubou o ar,

dos bons ares de quem me convida

Quando eu nem sabia o que era ar

e que depois,

a falta desse ar me produzira.

AMOR PERDEDOR

Amo os números díspares

amo o canhoto

amo o olho de vidro;

amo aquele que não reconhece as cores

e nem sabe no mundo

qual é o seu lugar

Amo aquele que ainda está ignorante de si

Amo-o, porque o amo

Seriam longos e tediosos dias

de explicação para que alguém entendesse

porque eu amo a quem nunca se superou

a quem conhece a trincheira e não o glider

Amo os fracos

e a covardia traidora dos fracos

Amo-lhes as justificativas do porquê-não

Amo-lhes os olhares interrogativos

de rigorosa dúvida

Amo-lhes porque são

feitos da minha matéria

assim como também amei a minha matéria

da minha matéria primeira

Que eu deixei para trás

naquele passado perdedor

onde o estorvo é que era a integridade

Amo a vida do canhoto perdedor

a vida do olho de vidro perdedor

a vida do fraco perdedor

e por amá-las tanto

recebo delas um amor

de olho de vidro,

um amor fraco e perdedor

Amor perdido, pois.

A LOUCA DE PEDRA

Haverá uma louca de pedra
em cada caminho que trilhares
A louca de pedra te falará dos males,
Das virtudes dos teus males
e das benfazejas conseqüências
que teus males haverão de te adornar
Quando dormires, doravante
Terás o sono intranqüilo das caricaturas
da louca de pedra
Teu sonho será pesado em balança
de tonelagem
e teu amanhecer será insípido e triste
sempre emoldurado pela louca de pedra
que te acompanhará
do chuveiro à volta do trabalho
Tudo o que disseres
será confundido pela fala da louca de pedra;
Porque neste dia que antecede abril
quando as folhas das árvores

já temem pelo desfalque,
quando os ventos já preparam

seus brotos de vento frio pelos ares,
quando os céus da noite

já capricham no azul,
A tua alegria te virou o rosto
e te partiu em dois
O teu lado esquerdo,
que te aquecia o dia
e que te amornava a noite
resumiu-se,
Teu lado direito, agora chora
assistido pela louca de pedra
Que te vê triste, e não te consola
porque nem ela, a si mesma, se consola,
posto que é louca,

e como a matéria que te alimenta,

também de pedra.

SERÁ

Tenho sofrido tanto

e no entanto,

as multidões não percebem

Agora mesmo será Natal

serão luzes vibrando por fora de mim

Agora mesmo será Carnaval

serão corpos e sons por volta de mim

Agora mesmo será primavera de novo

As luzes da primavera

os cheiros da primavera

estarão fora de mim

Neste outono ainda quente

Neste dia que deveria ser de leveza e paz

Tenho sofrido por dentro

a dor inicial da formação das pedreiras

O que é meu, não há

O que me restou, será.

POEMA DA INSATISFAÇÃO

Eu estava à janela
Quando a matilha de cães passou
Nenhum ruído
Parecia que desfilavam
na procissão lúgubre dos santos afogados
Era um silêncio de grossas patas
Mortifiquei-me
Se nem eu,
na minha solidão de ar e pensamento
consigo me arrumar em tal dignidade.
Se eu fosse o latido do cão
Um vulto que desfila à volta da minha imagem...
Mas sou esse punhado de insatisfação
Esse montinho de peso
Esse grito desvigorado de tão covarde
Sou o processo, e não o fato.

DESPERTAR

Haverá um dia em que eu acreditarei em ti
Tu estarás morto de sono
e murmurará algumas palavras lentas,
Eu aplicarei meu ouvido para escutar bem
que essas tuas palavras antigas me significaram
Então sorriremos
Tu, já dentro do teu sono
Eu, na convicção extrema das tuas palavras
a me despertar.

MULHER DE COSTAS

Eu sou uma mulher de costas

Eu sou uma mulher que não faz pão

não remenda meias

Meu ofício é me ocupar com a colocação das palavras

e assentar os sentimentos dentre elas

Posso rir, que estarei ainda assim suavizando

a vida que me deram

e se chorar, nada mais restará do que um punhado de palavras

escritas, jogadas para quem as ouça

Nunca serei como as outras mulheres

e eu lamento profundamente esse acontecimento

O que mais desejaria agora

seria poder tratar da trivialidade das coisas que me cercam

com a naturalidade de quem fala alto

e de quem se queixa do amanhã

como se o amanhã fosse esperado e certo

Há em mim, no entanto,

uma angústia de mulher

e uma súplica de mulher

que mulher nenhuma conhece

porque sei que o amanhã é duvidoso

e sei que o hoje é breve

Estou de costas para a a normalidade da mulher

e para a distração

Não quero e não devo,

mas eu me maltrato.

POEMA DA MELANCOLIA

Tivesse eu uma pátria

essa pátria seria de uma edificação de mármore

Pois é indiferente a vida

e é fria a paisagem

Lá fora tem quarenta graus

Aqui dentro, a vivacidade das cinzas.

PARA QUANDO EU FOR FELIZ

Quando eu for feliz,

e alguém me perguntar se sou feliz

se algum dia serei feliz,

Abaixarei o meu rosto,

que estará ruborizado

A felicidade dá vergonha na gente

Felicidade demais então, intimida a gente

A gente não tem palavras

a gente emudece

e os sinos tocam bravamente por dentro

Para os outros, o que é covardia

Para mim é coragem.

POEMA DA PORTA DA FRENTE

Quando vieres, venha pela porta da frente

Os ratos de bueiro se afastarão

As libélulas milagrosas se chegarão

para adornar a sua entrada

na praça do meu lugar

Os trinta e um meninos de rua por certo assobiarão

aquela canção de vida

que eu cantei numa tarde triste

porque era uma tarde quente

quente de ar e quente de sensilibidade

Talvez a porta da frente se abra como um abre-te sésamo

Contudo, estou confiante que já esteja aberta, revelada

Como meu coração adulto também está revelado;

É um coração que tem uma única porta;

a porta da razão na semelhança da simplicidade.

Quando vieres, não bata à porta,

Talvez não haja porta,

ou talvez ainda,

como meu coração adulto,

ela já esteja arrombada.

POEMA DO DESCUIDO

Primeiro eu escolhi um bom pasto que me pastasse

Eram mil hectares de passos

Andei dois mil

Foi ida e volta pastando sobre um piso improdutivo

Quando a gente caminha, a gente põe a cabeça prá pensar

As idéias também pastam no interior da inteligência

O que eu penso, eu remastigo à exaustão

O que eu falo, eu pronuncio em reflexão contrária

Nunca me fartei de felicidade

Nem a felicidade se afeiçoou a mim

Tudo o que subsiste em minha vida é o ciclo da pastagem

É campo grande, cercado,

e quando vem a possibilidade de algum escape

é preciso dar um fôlego para o regresso da jornada

Quem cansa de viver é desprezível

Quem vive por viver é ponderado

Eu vivo no ponderado e me descuidei do que é viver.