POEMA DO RECOMEÇAR EM POESIA

Li hoje no jornal sobre um desaparecimento
Foi-se quem era o mundo de alguém
Aquele que chegava em casa depois das seis
Que resmungava porque a chuva lhe azarava
Que assombrava com suas aparições raivosas
que sujava o banheiro, entortando as torneiras
e ensaboando as toalhas,
desapareceu.
Aflições por todos os lados,
Choros convulsivos
Ainda procuram o desaparecido nas quinas da cozinha
e por debaixo das camas
Ainda assim, ganharam as ruas,
delegacias foram acionadas
e os vizinhos já pedem pela alma do extinto...
Mas está desaparecido
quem infernizou a vida das crianças
mandando que calassem a boca à hora da televisão
Os filhos alvoroçam-se , inconformados

pela perda do signo da coluna central

pensam no pior, aceitam o pior

quando o pior ainda nem sabe se será pior
E a esposa, quieta, num canto da sala
entre uma lágrima e um apelo
sorri, veladamente, o sorriso das viúvas antecipadas.
Isso é a vida,
um aparecer e um desaparecer,
à hora mais almejada,
quando a intolerância já ultrapassou a tragédia da emoção
para o alívio e sede de vida de quem fica.

Gosto da vida,

Da vida gosto mais do que termina em trágico

e do que recomeça em poesia.

POEMA PARA OS MAGNÂNIMOS

Conte-me seus sonhos

e eu lhe contarei a maneira pela qual desando

Conte-me se já teve medo do escuro

se já sentiu seu peito palpitar à hora mais sombria

quando imaginava que fôra o álcool que lhe tiraria a razão

Tenho desconfiança da sua magnitude

Os magnânimos dificilmente acertam à hora de dizerem um não

São magnânimos em tudo

O não é o abismo do sim que se joga todo dia dos meus penhascos

Conte-me sobre sua vigília

que intercala os seus suores de quando é noite

e de quando é dia...

Depois de esquadrinhar seus sonhos

Faremos dos fragmentos que sobrarem umas poucas colagens

O que for PB eu penduro no meu quarto

O que for vermelho ou qualquer dor

Esses eu distribuo por todos os faróis da cidade

Serão como eu estou agora;

Vivos, na cor

Inúteis, na sua complexidade.

EU MESMA

Hoje de manhã
Uma folha de uma árvore circunspecta,
caiu, assim, à minha frente
Estupenda folha, estupenda manhã
O dia estava cinzento,
pouca gente havia andando pela rua

e eu pude exercitar a fala do espelho
O que eu aprendi hoje foi a lição
mais preciosa da minha existência
A despeito de tudo
de todas as guerras internas que me assomam
e das externas que explodem, apesar de mim,
o mero acontecimento dessa folha caindo,
à minha passagem
me fez acreditar no extraordinário fatalismo
Enquanto houverem folhas
e passos
o mundo continuará a ser o mesmo.
A despeito de tudo,
Alegro-me por ser a mesma.

POEMA DO SENTIMENTO À HUMANIDADE

Aos sorrisos dados, a minha alegria
E à sua paz de pomba de cativeiro,
nervosa e palpitante,
a minha despedida
Nunca soubemos o que foi o mal
Nem o que sobreviveu como náufrago aos vagalhões da nossa história
Hoje me sinto menos engarrafada e mais volátil
Deixo que meu pensamento me faça o melhor
Se nós todos pudésssemos escolher entre dançar uma balada
Ou esclarecer nossos passos dentro do quarto
Por certo estaríamos nos amando como se ama no manual
Porém, a tarde já começou
Os animais pastam, placidamente no campo
No Japão alguém agora se suicida
E um outro bebe, sôfrego, pinga de arroz

O que está dentro da casualidade

Sobrepõe-se a nós
Temo por todos os acontecimentos que virão
E nós,
Bem, esse nós que tanto asfixiamos,
Tratamos de agarrar

como os heróis dos gibis de prateleira
Cheios de cores, de caras e de virtudes,
presos e imóveis, porém, dentro do quadrinhos de papel.

Nossas nobres ações foram de plástico

surjamos nós, dentro das nossas distâncias

mudos, apáticos, embasbacados,

convictos das expectativas fora de nós.

POEMA DE IR DORMIR NUMA TERÇA FEIRA

Tomei um trago

Estava curiosa para sentir o que é a ausência

Primeiro um calorzinho

O sol se pôs sem que eu visse

Todos os quilates do meu único brilhante

me deram uma resposta;

estavam fartos de mim

Eu pensei cá comigo

Que a vida é uma coisa boa

nem bem a gente cai,

a gente sai dançando

Se amanhecer chovendo vou parar de jogar paciência

e abraçar o que é real

Os poetas nunca descansam.

NÃO MALDIZ, NÃO BENDIZ

Não gosto de ser poeta;

Queria ser como a mulher negra que vi ontem lavando a calçada

Ela segurava fortemente a vassoura, com ânimo escravo

E quando a chuva veio,

ela resmungou...

"mas que merda de chuva!",

naquela estupefata reação de rejeitar o complemento

A minha poesia não maldiz e nem bendiz a chuva ou o trabalho,

Não bendiz, não maldiz,

É só o complemento da humanidade.

TAPETE PERSA

As coisas mais ricas
As coisas mais sujas
As coisas mais tétricas
Todas eu joguei debaixo do tapete persa
Que eu paguei em vinte e quatro prestações.

TEUS OLHOS

Teus olhos são um caldo de cana escuro
que gritam quando me vêem
Se teus olhos pudessem ser meus olhos
Não teriam a doçura desse teu melado
Nem tampouco a tinta que os fez escuros
Seriam os meus olhos,
dentro dos teus olhos
a enxergar a dor dos meus

dentro dos teus.

POEMA DO APARTADO

Não nos falaremos mais,
a folha que cai do galho que a sustentou
não sente-lhe mais a falta
não lamenta;
Os dois, antes num só

e que agora são dois solitários no apartado,
sabem que é a hora
e que o círculo se fechou.

BEIJO SOPRADO

Mandaram-me hoje um beijo soprado às pressas
Ri do beijo e do sopro pelo qual o beijo veio
O sopro passou,
mas o beijo,
tem ainda em mim

o longe do molhado dos lábios de quem o mandou.

NA MARCHA DA ESTACA

O que me ensinou o cavalo?

Tenho teimado em aprender do cavalo

A rigidez da nuca

A nobreza das veias postadas uma a uma sobre o porte

Os adversos cascos.

Onde eu doravante for, serei cavalo

Quando falar contigo, serei cavalo

Benigno colo que te levará

Quando falares comigo, serei cavalo

O ar de quem está desamparado,

De quem dispara, trêmulo, na sofreguidão da verdade

A verdade que está em mim é boa fé

A tua verdade é a boa fé do cavalo;

a extrema convicção de marcha

senão para frente,

na marcha da estaca.

POEMA DA PIMENTA VERDE

Quando tudo está regularmente certo

E a jabuticabeira já deu jabuticaba

Preta, preta,

doce por dentro

dura do lado que se mostra

Venho lhe falar

Não se preocupe com o amanhã

Se lhe amarem,

se lhe beijarem o pescoço,

até que seu sentimento se expanda

e que você tenha um surto de prazer durante o dia

e uma palpitação de desejo quando for de noite,

ainda assim, haverá o amanhã.

Se deixarem de lhe amar

enfiando-lhe pimenta verde nos seus olhos puros

e que você tenha o ímpeto de besta a atacar seu par,

Preocupe-se em colocar apenas um passo à frente do outro

Igual à jabuticabeira

Irá a sua vida

Preta, doce, dura,

Mas como a pimenta verde,

Lhe vingará.

NOSSOS PASSOS

Nem bem segui
Senti que meus passos ecoavam para trás
Dando-me a impressão investigativa de uma pequenina perda
Quando se é só,
Não se sabe se o barulho intermitente das pisadas
ainda é aquele que ouvimos no passado,
fiel, grudento, acompanhado
Ou se são só os solitários, nossos passos.

POEMA DO BOM DIA

Tivestes um bom dia?

Amaram-te?

Desejaram-te o que te desejo?

Arrancaste de ti o que era a negação

e confirmates a tua previdência?

Não te esqueças de sonhar um pouco

quando for noite

Nem te deixes incrédulo quando o primeiro sol surgir

Faças como te sugeres fazer

Ama-te primeiramente,

adorna-te, enfeita-te

Fortaleça-te para o pior

e encanta-te no restabelecimento

Depois, quando estiveres na condição sabática das explicações,

deseja-me um bom dia.

POEMA DA CONSOLAÇÃO

Leia-me como se lesse a cartilha Suave,
surpreendentemente, na fala ansiosa do tatibitate
Nem são tão importantes a leituras de mim
Aqui sempre amanhece branco
Entardece rósea
e quando anoitece, azul
No meio tempo das cores, eu surjo
Sento-me, esplêndida ao seu colo,
faço com que possa sentir o meu perfume
(laranjeiras trazem o perfume impregnado de mim)
depois me esvaneço,
Se não me quiser mais,
amanhã, eu tardo.

POR DENTRO DO SEU DENTRO

A mulher que eu sou pede passagem

Nada de traços débeis,

Nada de fragilidade.

A mulher que eu sou,

a bordadeira atenta que vive em mim

a mucama que se ocupa de remontar as coisas

a graça aérea das libélulas que sustento

e a agilidade graciosa das corças que me permite servir

são os ícones representativos da mulher que eu sou

Sou a insígnia da sua farda

e a tarântula comprometida que lhe mordeu o braço

Portanto, encantoada,

Por mais que você faça,

Por mais que alce os vôos premeditados da sua visão,

Por mais que se aqueça junto aos fogos que você julgou eternos,

Prá sempre estou aí,

por dentro do seu dentro.

SINCRONICIDADE

A ave veio cortando o céu, na rasante desesperada

quando nada podia lhe parar,

Nem meu pensamento,

que vinha desabalado

em direção contrária a espantou

A sincronicidade do meu pensamento com a do vôo da ave

não propiciou o racha no ar

porque o que é físico ainda nao compreende a emoção

Mas a sincronia existiu

entre o querer da ave,

entre a sua enérgica vontade

e a fortaleza desse meu pensamento

que voa e que se estende para onde ordeno

às vezes pode se chocar;

às vezes, é só o susto da passagem.

SUPORTEMOS O VERÃO

Falando de verão
Falaremos dos dias compridos de indolência que se seguirão
Quando não chove de manhã
Chove à tarde
Uma chuva mal vinda,

porque é vinda da improvisação

Não tem nada no céu, e ela surge, negra,

dentro da alquimia

vira uma cortina de branco inundando tudo
Mal bate no asfalto e esvai gostosamente no calor ...

Não sobra gota a contar sobre outra gota...

Verão que combina com o picolé de cereja da esquina
Ruim feito o diabo, enjoativo de tão doce,

feito o amor de verão, atraente,

mas fraco e breve.

Não há torso nú que não goteje em suor

As peles estão lustrosas,

O ar oprimido está abafado

Moscas varejeiras varejam por cima de nós

Surtam de liberdade,

Estão em toda parte, experimentando os suores

Noite e dia são a mesma coisa

Calor das 7 às 7,

Da meia noite à meia noite

Pessoas comentam:

"Que calor!"

Para o calor ficar ainda mais acalorado

(as pessoas bem que podiam se calar diante de tanta barbárie;

um pouco de silêncio nesta agora refrigeraria a alma).

Vista-me com biquinis sumários

E eu emudecerei

Dê-me cocadas brancas à beira da praia

E eu me mudarei daqui ...

Saudade que tenho das tardes de outono,

umedecidas, frágeis,

quase dia, quase noite...

Saudade de ter a manta a meus pés

o cahorro, também no seu silêncio

usufruindo do ar rarefeito e calmo, inspirador

Vontade de pegar um livro que seja bom

tomar chocolate quente depois da janta,

e depois ir espiar lá fora,

o vento cortante que irá substituir o dia mais ameno

Saudade que tenho de mim quando a natureza não fervilha,

mas que se aquieta

e os nossos corpos agora, brancos, arrepiados,

de outono,

descansarão à beira da varanda...

Contaremos nossos casos

diremos uns para os outros que já está fazendo frio

que o inverno deste ano será rigoroso

esfregaremos nossas mãos, uma entre as outras,

sorriremos,

nos arrepiaremos,

dormiremos bem agarradinhos a um amor

que temos e que merecemos.

Que venha o outono

Suportemos o verão

Façamos do verão uma viagem de volta,

uma viagem

de se esquecer de que se foi.

(O poeta que é poeta, ama o que o isola da multidão;

se quer o verão, fica com o verão

guarda-me o outono,

dê-me o mais perfeito outono

deixam-me com o outono, então)

CATARSE

Pensei em falar de mim

Não posso falar de mim

Isso seria a catarse do básico

Falemos então do meu eu

Isso é a catarse do mágico.

VIAGEM

Queres um ano novo?

Toma então teu ano novo,

Amassa-o como se amassasses um pão

Sova-lhe e alisa-lhe

Faz dele teu sustento e teu ânimo

E espera paciente,

que ele fermente e que se aqueça.

Mas se quiseres o velho,

aquele que ainda persiste

o antigo que até agora perdura

Não o amasses mais

como já lhe amassara no passado

Tampouco sova-lhe

Nem alisa-lhe,

Coma-o degavar

Salivando cada parte que já lhe foi destinada

Sorva cada fração como se fosse a tua fração

O ano novo que lhe virá

Nada mais é do que o antigo que aí está

Próximo à tua boca

Debaixo da tua língua

Próximo do teu paladar.

O novo reaparecerá

em meio ao velho

Não há começo nem fim nestas paragens

onde vivemos

Basta que lhe consintas

E que lhe permitas que venha.

A ano antigo,

ainda há de apresentar-lhe suas surpresas

E seus delírios

Portanto, ama-lhe, toca-lhe

Deixa que o prolongamento do que já foi

Do que está sendo

e do que promete que será

lhe apaixone

e lhe leve até onde lhe for traçado

Um caminho, um rio,

uma ponte ou cidade

Destinos são infindáveis;

O que importa é a viagem.